Há cento e dez anos...

Era assim que se diziam as coisas negras em Portugal:

Hálitos de lilás, de violeta e d’opala,
Roxas macerações de dor e d’agonia,
O campo, anoitecendo e adormecendo, exala...
Triste, canta uma voz na síncope do dia:

Alguém de mim se não lembra
Nas terras d’além do mar...
Ó Morte, dava-te a vida,
Se tu lha fosses levar!...

(Guerra Junqueiro)