O mundo, quase sempre

Quase sempre é assim o mundo, e por isso andamos sempre quase tristes, quase a quebrar. Contaram-nos tudo ao contrário, não demos ouvidos a coisas que nos disseram? Tão fáceis. E queríamos que fossem anjos a carregar-nos, e para isso asas grandes, rosto a sorrir. Mas não foi assim, pois não, não foi assim que as coisas nos foram. E agora o anjo ferido só me tem a mim para o levar, e ao rapazito grave só restam as minhas mãos para emparelhar as suas. Coitado do anjo ferido, do céu tão baixo, das flores tão simples que o anjo branco já não sabe ver. Coitado de mim se parar agora.

Quase sempre é o mundo assim, e quase sempre andamos nele como se não houvesse quem carregar e não tivéssemos visto nada. Como se as asas não fossem tintas de sangue ou manchadas de lama ou sujas de pó, como se os anjos se não ferissem e nós fôssemos feitos para andar nas nuvens. E por isso quando o medo me tenta ou a felicidade me tenta, canto baixinho os passos cansados dos meninos feios, as mãos confiantes dos anjos frágeis. Não sei chorar e não gosto de rir, sabes? Mas talvez seja bom andar sério enquanto na terra os anjos tremerem.

[pintura: anjo ferido, de Hugo Simberg.
Pintado em 1903. No Museu de arte finlandesa de Helsinquia]