Chegada

Talvez pudesses ter sido outra coisa qualquer, mancha fria na paisagem, voz indiferente ao meio-dia, não sei: talvez pudesse eu ter sido qualquer coisa. Mas és o porto de chegada, não fui eu que te inventei. Que pena.

E agora baixei as velas, já não sou feito de alto-mar.

Porto de chegada sim, e para trás a viagem e a descrença: como se as coisas não estivessem mais aqui. Não sei o que aconteceu, não tinha mapas que me trouxessem os teus olhos, não sei que ventos grandes me arrastaram. Já nem me lembro onde nasci.

Farol apagado ao longe, mas chegar não tem de ser estar abrigado, chegar não é mais nada que chegar. E sabes, também não trouxe comigo bandeiras de aportar, nem passaportes nem rosas. Nem aprendi a falar a língua do teu país, as trevas. Há-de haver perfumes e sombras e fogos e sangue a vibrar, canções vazias braços finos, mas não tenho de andar nas tuas vielas e nas tuas casas de sal, não tenho de provar o vinho ardente. Não sei desembarcar. Mas és o porto de chegada, e descansam ao leme agora as minhas mãos tão frias. Sim. Eu venho desse mar.

Não digas nada agora, não? Deixa que a noite embale a madeira apodrecida, os mastros. Não digas que há mais mar. Sim, somos filhos da noite maior, porto de chegada tão perto, tão longe o barco de dentro. Mas não me interessam as ilhas de ouro que talvez haja além de ti, não me interessa seguir as asas insaciáveis do albatroz, a tempestade a girar. Não me interessa nada mais.

Porto de chegada, e não tenho que saber das terras altas que és. A chama que me fizeste ser há-de-se fazer lenda dos marinheiros novos. Eu fico aqui. Para sempre.

[pintura: Turner, Slave ship]