Cai o tempo na terra dos corpos. Cai no mundo como o orvalho da manhã e as folhas de outono, engana-se quem creia haver nele coisa a passar. O tempo cai. Na densidade morta das coisas tomba, no fim o reino inútil da medição dos passos frios: que somos nós, para crermos ser isto só?
Na terra amarga o tempo pousa. Poeira do ser, como pó rejeitado na escadaria inabitada: pelos séculos dos séculos a sombra, a abissal majestade da sombra. E de poeira e sombra sou feito, se os olhos não me derem ver: não já o tempo, mas a forma que o tempo cala ao cair, a tremenda presença que o tempo caído oculta. Se os olhos me não deixarem dormir. Alma, na terra amarga os olhos morrem-se.
As coisas mandam-me olhar, da terra densa dos corpos. O olhar inteiro a que chamamos anjos. Em toda a contemplação há caminho de um templo, em todo o templo se desmente o tempo a cair. Na terra amarga eu caio: alma, no teu lugar sem nome os corpos gritam.
Há silêncio no tempo, tanta treva na imensidão dos mundos: alma, o tempo cai na terra dos mortos. À minha volta a terra, e em mim a espera silenciosa e frágil da terra. Por mim a espera ansiosa da terra: e todo o corpo é túmulo do verdadeiro Adão.
A língua, a negra ausência dos anjos: alma, nome oculto dos meus olhos de ver.
