O oiro final

É só quando a morte ronda que o amor se abre à totalidade das coisas, e por isso nunca entendi o amor pelo que apenas vai estando vivo. Nunca procurei a felicidade, nunca a quis dar. Talvez por isso tenha sempre sido olhado com estranheza pelas pessoas contentes, pelas pessoas diurnas. Talvez por isso tenha andado tão sozinho. Mas quis só - não a encontrei - partilhar a quietude que anuncia a chegada simples do amor, e a chegada tranquila da morte. Idealmente, a chegada de ambos, enlaçados como os amantes eternos que na verdade são. Por isso calar, em mim, tantas vezes não foi mais do que deixar morrer a chama que os dias teimaram em alimentar. Por isso amo aquele que aprendeu, de uma vez por todas, que a vida é insuportável.

Mas hoje vai chegar o tempo do oiro final.

[pintura de Waterhouse. Pré-Rafaelita, claro]