Fugiu de casa, dois minutos a porta da cozinha aberta. Talvez o apelo do sol. Ao contrário do que é costume, não voltou ao fim de duas horas, nem ao fim de seis horas. Não veio reclamar o jantar. Quatro dias e quatro noites andou por aí, como andamos todos no mundo. Sozinha. E depois voltou, derrotada. Magra. Ferida. Que inimigos enfrentou, que aventuras? E as aventuras não terminam sempre bem.

Ontem à noite, o Gatinho foi operado. Sobreviverá, até ao próximo desafio. Perdeu um olho. O outro continua tão azul como no primeiro dia. Diante da Vida, só podemos ajoelhar em espanto.

Já descobri o que me faz não gostar de Agosto. É duro morrer sob o sol. O fogo deve ser só o antigo fogo das piras dos heróis. E lembro-me de Alcacer-Quibir (ontem). Em Agosto, a derrota queima.