Não sou, quase, um lobisomem...

Um sonho, ontem.

Tinha escrito um texto para a Ribeira, e era uma coisa importante. Tinha-o escrito mas não sabia o que lá estava, e por isso tentava lê-lo com atenção. Mas só me ficou a primeira frase inquietante: Não sou, quase, um lobisomem...

Não sou, quase, um lobisomem. Talvez o sonho tenha razão. Não sou, quase, coisa nenhuma. Não sou, quase, uma coisa qualquer. Não sou, quase, eu. E o mundo não é, quase, parte de mim. As coisas estão por um fio, e por isso me fio nelas para viver. Po isso quase sonho, quase me detenho nesta quase-ribeira quase-negra que é quase diferente de mim.

Às vezes estou quase a sorrir.

Nota: a língua portuguesa é estranha, se a olharmos com atenção. A palavra quase marca uma fronteira subtil entre o ter e o ser, e essa fronteira está no uso da forma negativa: dizemos o carro quase não tem gasolina, mas não dizemos o copo quase tem água. E no entanto é vulgar dizermos sou quase adulto, e é raro dizermos não sou quase uma coisa qualquer.

Estou quase a não descobrir o que isto quer dizer.