Somos barcos. Somos, impossivelmente, barcos. Sempre pequenos, tão frágeis. Barcos lançados sem saber por quem, no alto mar de que não sabemos nada. Às vezes - andei desde quinta feira no meio de gente assim - cruzamos no mar os navios orgulhosos, os couraçados revestidos a metal, as velas arrogantes: aqueles que julgam que a noite os temerá, gente tão forte. Ah... mas lá de dentro, tão lá de dentro dos porões da vida calada, tento escutar o soluço baixo dos marinheiros jovens. A que naufrágio terrível, a que inútil vitória os arrastam os comandantes cegos? Estive no meio de gente tão diferente do que sou, tão difícil ver por trás das paredes cerradas. A vida é assim.

Somos barcos, sabes? Todos somos barcos de além-andar. Desde quinta feira trabalhei sempre (estranho Halloween tive, noite sombria). Pensei também: pensei que o amor aos homens não é mais que o amor que nos merecem os prisioneiros. Pensei que é fácil amar alguns, os barcos pequenos e abertos, os barcos à deriva feitos do medo e da aventura da vida. E pensei depois que perdoar não é esquecer uma ofensa, mas ver no barco de guerra os olhos prisioneiros, e não o navio inimigo.