Dancing with myself: vigésimo sétimo mês, ribeira

§ 1. A ribeira entrou no vigésimo sétimo mês, 3 x 3 x 3. Tanto. E tanto que me mudou, tão devagar. O segredo da vida está na água a correr.

§ 2. Este lugar fez-se sem querer o primeiro lugar tranquilo, Robinson Crusoe de mim. Nunca foi um diário, nunca foi um lugar de histórias. Fiz-me companhia, acordei um a um os que em mim andavam adormecidos. E tantos que eu era.

§ 3. Ainda não sou capaz de tanta coisa. Mas já consigo não ser, e isso é ser tanto.

§ 4. O meu sonho de hoje: outra vez um teatro antigo, as colunas enormes e as varandas douradas dos camarotes. No sótão vive uma mulher morta (vi-lhe os ossos do pulso tão brancos no lugar das mãos) que me quer matar. Não me perdoa ter começado a dançar. Fujo. E até a minha fuga se faz dança, e ecoa nas paredes velhas o grito da sua raiva inútil. Devagarinho a minha sombra se faz a sombra do caçador. Avança, mulher morta dos ossos capa estéril. A tua morte morre aqui.

§ 5. O meu totem foi sempre o lobo. No fundo dos meus olhos consegue alguém reconhecer a fome?

§ 6. Uma vez há muito tempo a gotika chamou-me a atenção para a minha obsessão com a pureza. Sim. Demorou-me muito a abraçar as terras sujas de dentro.

§ 7. Sol negro. E todo um mundo se revela, rasgadamente intacto.

§ 8. Uma das coisas que me assustava quando em criança encontrava outras crianças era o de elas andarem sempre a brigar, mas serem incapazes da verdadeira violência. Tigrinhos de unhas rombas, a quem a dor punha a chorar. E fiz-me cordeiro para as proteger.

§ 9. Construí-me a partir do olhar com que me fui olhando. O que mais custou foi, no fim, dar-me os meus olhos.

§ 10. Quando as pedras se fazem lume, que clarão.

§ 11. Geneticamente venho do ar dançarino da Galiza, da terra solar da Andaluzia, do fogo líquido do Douro, da água imensa e vegetal da Amazónia. Marinheiros, ciganos, camponeses e escravos. Mas ainda não sei quem fui antes de nascer. Talvez uma das formas do nada.

§ 12. Não aprendi a dança dos pássaros, mas a das árvores.