Detesto chorar em público. Ontem, de repente, lendo a "chuva crioula" de José Mauro de Vasconcelos, a morte de Margô mulher-dama e o vestido sol-ouro com que a vestiram no fim. Hoje no restaurante, com a televisão a mostrar duas raparigas a ler, em New York, a lista dos mortos de Setembro: "nosso querido irmão Antonio Jorge Alvarez...". Dois homens olharam-me como se não compreendessem.

Dissolve-se o que vou sendo. A tristeza faz-me não ser eu. No boundaries. Não caminho pelo mundo: alastro-me, água negra perdida em campos que não têm flor.

Não há morte no mundo que não seja morte de mim.